Dans un appartement situé au 20ème étage de la tour nord, un jeune-homme se coupait les ongles des doigts de pied.
La nuit était en retard d’une demi-journée. Le temps peinait à se débarrasser d’un brouillard laiteux. Tout était pareil à tout dans un labyrinthe d’ennui mortel et aimable à la fois.
Là, on se mouillait d’amour en cachette.
Ici, les vitres sales dissimulaient le jour.
Partout, les cœurs suintaient l’ailleurs : ça voulait s’en aller mais pour aller où.
(h)auteurs
2005
