Il arrive, Georges, de colère tout revigoré. Le Village de la Soif lui ouvre grand son ventre. Sa langue lèche le trottoir, la lune le cueille à sa pleine chaleur. C’est à peine s’il percute les enseignes barbares dont les flashes aiguillonnent la nuit de fusées jaunes et rouges. Loin derrière ses humiliations maternelles. Loin, jetée dans le pot au noir, la fessée hystérique de la porte claquée sous son nez, sous son nez, la porte claquée sous son nez, je ne veux plus te voir de la journée, grinçait-elle, cette porte fessée, loin derrière, je te hais.
Avenue de la Joie, tra-la-la! Je te haie d’aubépines, longeant troènes et thuyas, je te haie! Je mangerai à pleine gueule ton berceau de baies sauvages, je te haie! Enfin rendu à mes quinze ans, je vivrai sans toit, sans mère, enfin franchie la haie du Village, du Village de là là lère, du Village de la Soif, aglou !!!
Ainsi nous mène-t-il, Georges, tout de colère dégoupillé, entre deux haies de roseaux italiques.
dimanche 20 février 2011
Chateau Gaillard #2
Denise parle. Château Gaillard est un radeau. Echoué d’une histoire ancienne. Il n’en reste rien ou presque, qui saurait nous frapper de sa toute sur-puissance .
Moi : A quoi me pendre au milieu de ces ruines. Je ne vois là qu’une plaie refermée d’où s’échappe une douleur de naguère. Je pense mes pieds : ils se plient à la main de Denise, si rousse en ce jour noyé d’ailleurs.
Je crois que c’est ici que je suis morte.
Elle m’a très doucement poussée vers la brèche. Un trou vert à peine triste, je ne me suis pas alarmée, j’ai du peut-être lui glisser un regard tiède, me suis laissée couler entre les pierres, dessous la terre ramollie par les derniers jours de pluie.
Tout à l’heure nous devions pêcher ensemble, elle me l’a promis, ça devait lui rappeler son enfance, elle me l’a juré, ça lui courait dans les jambes depuis des mois, elle me l’a craché, nous devions poser nos deux culs côte à côte c’est comme ça qu’elle me l’a vendu, nos deux culs splendides à même la terre de Normandie ou putain Richard Cœur de Lion dans les autrefois et moi aussi, petite fille…
Pourquoi m’a-t-elle enterrée là, je ne le saurai jamais.
Si vous pouviez chercher pour moi…
Moi : A quoi me pendre au milieu de ces ruines. Je ne vois là qu’une plaie refermée d’où s’échappe une douleur de naguère. Je pense mes pieds : ils se plient à la main de Denise, si rousse en ce jour noyé d’ailleurs.
Je crois que c’est ici que je suis morte.
Elle m’a très doucement poussée vers la brèche. Un trou vert à peine triste, je ne me suis pas alarmée, j’ai du peut-être lui glisser un regard tiède, me suis laissée couler entre les pierres, dessous la terre ramollie par les derniers jours de pluie.
Tout à l’heure nous devions pêcher ensemble, elle me l’a promis, ça devait lui rappeler son enfance, elle me l’a juré, ça lui courait dans les jambes depuis des mois, elle me l’a craché, nous devions poser nos deux culs côte à côte c’est comme ça qu’elle me l’a vendu, nos deux culs splendides à même la terre de Normandie ou putain Richard Cœur de Lion dans les autrefois et moi aussi, petite fille…
Pourquoi m’a-t-elle enterrée là, je ne le saurai jamais.
Si vous pouviez chercher pour moi…
samedi 19 février 2011
A la Saint Cheval
Petit poème à la saint cheval, qui est l’équivalent, chez nos amis les pur-sang, de la saint- valentin
Josy, ferme un peu ton claque nouille et dégrince ta boite à chouine
Fais moi pas le coup d’la marinade
Soit chevrette, Josy, renclapote ton flutiau et sourcile enfin ta pelure : mate Josy, mate ! Te me fais givrer les édredons
On s’marinaient d’amour, tantôt
Ça t’en retrace ?
Encore une vachardise et j’tire un trait sur tes chandelles
Allez, Josy,
Acouvre toi dans ma colline, que ça nous regonfle la nuit
Tout baignés de vive-argentine on gigouillera la porcelaine
On s’embrumera jusqu’à l’orange
On n’est pas né du dernier joint, Josy !
Sois pas gaulette
A miroirer dans ta salière tu va m’épuiser l’ostensoir
Allez, Josy ! Défringue !
Je te jure qu’à la saint cheval
On s’en mettra plein les jasmins
Et c’est tout ce que ma langue à trouvé pour faire plier Josy.
Le Périscope
Cabaret poétique #5
Dimanche 20 février 2011 (en pleine révolution)
Josy, ferme un peu ton claque nouille et dégrince ta boite à chouine
Fais moi pas le coup d’la marinade
Soit chevrette, Josy, renclapote ton flutiau et sourcile enfin ta pelure : mate Josy, mate ! Te me fais givrer les édredons
On s’marinaient d’amour, tantôt
Ça t’en retrace ?
Encore une vachardise et j’tire un trait sur tes chandelles
Allez, Josy,
Acouvre toi dans ma colline, que ça nous regonfle la nuit
Tout baignés de vive-argentine on gigouillera la porcelaine
On s’embrumera jusqu’à l’orange
On n’est pas né du dernier joint, Josy !
Sois pas gaulette
A miroirer dans ta salière tu va m’épuiser l’ostensoir
Allez, Josy ! Défringue !
Je te jure qu’à la saint cheval
On s’en mettra plein les jasmins
Et c’est tout ce que ma langue à trouvé pour faire plier Josy.
Le Périscope
Cabaret poétique #5
Dimanche 20 février 2011 (en pleine révolution)
Rock à Givors
Givors
Dans la vallée du Rock,
On me dit:
Va !
J’y vais.
Givors. L’empire du rock ou le rock en pire, fallait voir.
A l’âge de fer les gars
Plantaient des clous dans les vinyles
Ça piquait des abeilles au sillon des micros
Fallait voir.
Moule couilles et torse- poils
Le gars de là et pas railleur
Roule sa pierre sur la route
Et mouille sa crasse
Et fracasse le riff au plafond des MJ
MJ –Vorace
Le gars.
Coriace.
Le gars.
Manar.
Des cheveux plein le casque
Le gars noir si noirci
Fallait voir
GA-NA-FACTORY-FOUL
Défoule
Délire de soul
O, gana fou sorti d’usine
Du plomb dans les amplis
Du son transpire au travers de la peau
Pelure de mots échappés des voies ferroviaires
A l’âge de Lucifer
Les gars
Désirent du rock-feller
Et des spots
Spots
Spot light
Roulez jeunesse
Les gars.
Fallait voir.
Heavy métallos noirs
Aux oreilles électriques
Speed speed et funk
Et black
Crachent l’eau du fleuve
Et flac
FLACTO-FOUL-GA-RY-NA
Flac
Ça coule et la sueur
Creuse un lit de vidange où viennent en masse s’éponger des groupies atomiques
Givors-dine dans la nuit phare
End of night
Givors.
On me dit:
Va !
J’y vais.
FOULSTORYGANAFAC
Et fuck
Dans la vallée du Rock,
On me dit:
Va !
J’y vais.
Givors. L’empire du rock ou le rock en pire, fallait voir.
A l’âge de fer les gars
Plantaient des clous dans les vinyles
Ça piquait des abeilles au sillon des micros
Fallait voir.
Moule couilles et torse- poils
Le gars de là et pas railleur
Roule sa pierre sur la route
Et mouille sa crasse
Et fracasse le riff au plafond des MJ
MJ –Vorace
Le gars.
Coriace.
Le gars.
Manar.
Des cheveux plein le casque
Le gars noir si noirci
Fallait voir
GA-NA-FACTORY-FOUL
Défoule
Délire de soul
O, gana fou sorti d’usine
Du plomb dans les amplis
Du son transpire au travers de la peau
Pelure de mots échappés des voies ferroviaires
A l’âge de Lucifer
Les gars
Désirent du rock-feller
Et des spots
Spots
Spot light
Roulez jeunesse
Les gars.
Fallait voir.
Heavy métallos noirs
Aux oreilles électriques
Speed speed et funk
Et black
Crachent l’eau du fleuve
Et flac
FLACTO-FOUL-GA-RY-NA
Flac
Ça coule et la sueur
Creuse un lit de vidange où viennent en masse s’éponger des groupies atomiques
Givors-dine dans la nuit phare
End of night
Givors.
On me dit:
Va !
J’y vais.
FOULSTORYGANAFAC
Et fuck
samedi 12 février 2011
lundi 7 février 2011
Ce que je peux dire de Germaine
Dans le trou, ou l’histoire d’une légèreté retrouvée
Germaine sort de chez elle, péniblement ouvre la porte phacochère et faufile sa silhouette d’arpète sautillante dans la rue des Quatre Pierres.
Là elle y a grandi, là elle s’y est mariée, là n’a-t-elle pas mis au monde six enfants dont un mort-né ?
(qu’elle a pris soin de conserver dans un bocal).
Là elle a bu du rhum et coinché avec ses voisines, à ce jour toutes également cadavrée ou « en maison ».
Toujours coquette elle est habillée en ce dimanche anodin d’une tenue violine, autour de son cou a enfilé des rangés de bimbeloteries, s’est coiffée d’un bibi de couleur gris piqué de petites cerises et autres sottises de ce genre.
Elle remonte la rue, l’estomac tendu vers le thé de cinq heures, chaque semaine sirotant ainsi sa retraite chez la cousine Fernande, de quinze ans sa cadette.
On la salue, on s’inquiète de sa santé, on lui glisse de gentils sourires, Germaine répond poliment mais n’en a cure, trouvant le monde bien hypocrite.
Le boucher, surtout, qui a refusé la semaine dernière de lui faire crédit pour une tranche d’un faux-filet exhibé de façon indécente sur son étal.
En rêve, Germaine l’a plusieurs fois démembré jetant aux chiens les morceaux les plus gras.
(Sourire) Comme elle se plait à imaginer de ce lourdaud chevillard, les chaires molles violemment déchirées.
Bien que parfois, le chien mette à se nourrir plus d’aristocrates manières que nombre de bourgeois éduqués.
Ainsi va Germaine, à petits pas prudents, en apparence inoffensive mais dissimulant en son for intérieur un étang sombre et profond, un abri propice aux monstrueuses noirceurs du monde.
Un chat, un chat tigré, un chat débordant de fourrure et flânant à la douceur des pavés, un chat donc, se faufilant entre ses jambes, manque de la renverser.
Petit cri pointu de Germaine. Le premier de la journée.
Le chat s’excuse et dans un frisson de moustache lui conseille la plus grande vigilance.
A quelques pas d’ici, un camion de la British Petroleum a vidangé sa cargaison. La chaussée est glissante. Les pompiers sont sur les dents.
Germaine le remercie et promet de marcher avec beaucoup de précaution.
S’emporte alors le chat sur l’inconséquence des hommes, ces imbéciles, incapables d’inventer le coussinet et sa griffe rétractile, mécanique pourtant fort utile en de pareilles occasions.
Germaine, s’étant coupé les ongles le matin même, se gratte le nez, puis chacun poursuit son chemin.
Germaine pense à tout ce qu’elle aura de catastrophes à raconter à Fernande, se réjouit des biscuits qu’elle mangera bientôt, ressent une douleur diffuse dans le genou gauche, o, trois fois rien, se souvient d’un prochain rendez-vous chez son médecin traitant, il est joli garçon, il ressemble à son premier amant, il est un peu timide, il ne fait pas attendre ses patients, il a des lèvres bien dessinées, il sent bon, il a du poils sur les avant-bras, il la caresse dans le dos, il doit aimer le parchemin, il fume, il son corps, est un arbre, il doit déborder de sève, il…
Et qué sera sera.
Germaine glisse, rien ne peut la retenir, d’ailleurs elle ne tente rien, s’abandonne, se laisse entrainer par le léger dénivelé de la rue des Quatre Pierres, tangue entre deux vague de badauds médusés, laisse les courants de la ville la mener au bord de l’abyme.
Son sac à main offrant un empennage de qualité, aucune terreur ne vient gâter sa lente dégringolade, elle glisse, Germaine, confiante, vers l’exorbitante ivresse de l’inconnu.
Puis tombe enfin, dans un trou que les « agents d’entretien voirie » n’ont jamais refermé malgré les nombreuses pétitions des habitants du quartier.
Sa chute dure huit minutes, un laps de temps suffisant pour apprécier toute la beauté des ténèbres qui doucement se referment sur elle, s’insinuant dans les profondeurs de la terre. D’abord c’est un gris tendre, puis les feux du jour s’inclinent devant l’évidence des ombres, elles se disputent encore quelques menus clartés, puis enfin c’est le noir, le grand rien tendu entre deux éternités comme une cape de matador.
Germaine est tirée de sa rêverie par une méchante douleur à l’épaule, quand la lanière de son sac à main la retient brutalement à une tige de bois débordant les parois du puits.
Petit cri pointu de Germaine, le deuxième de la journée.
Puis, reprenant ses esprits : « me voilà coincée dans les souterrains du monde intérieur, pense-t-elle, quelle chance inouïe ! »
Dans une anfractuosité, elle parvient à assoir sa fragile carcasse.
Nullement ébranlée, la voilà parvenue à un degré de lucidité tel qu’elle ne peut s’empêcher de plaindre sa cousine Fernande qui à n’en pas douter se laissera mourir de chagrin.
Puis de manière définitive cesse de penser à toutes ces choses lourdes et vulgaires, comme les regrets, l’amour ou la pitié, ou le thé de cinq heures ou les promotions exceptionnelles sur la viande bovine en provenance d’Angleterre.
Un temps.
Elle se recueille.
Alors son regard se porte sur les ressacs ignorés de sa conscience, et peu à peu explosent à la surface ses sauvageries adolescentes. Un crabe à grand coup de machette déchire son ventre.
Surprise.
Au pas de l’oie avance des lointains horizons une armée de poignards.
Confusion.
Le singe bleu des grandes enculeries s’empale sur les lames avides de trahison.
Extase.
Je suis dans cette chausse-trappe à côté du paragraphe de ma vie.
Ce sentiment d’être dans la marge, à l’essentiel, dans l’invisible rempli de tabac, de balançoires épuisées de rouille, de rongeurs affamés, tout ce capharnaüm dessinant à traits rageurs l’en-dedans de ma préhistoire.
Moi qui toujours aie eu en horreur les espaces démesurés, je suis dans le petit, au cœur de l’infini.
Germaine, légère, entonne un chant aborigène.
Elle offre à la nuit qui l’accueille sa voix d’arpète sautillante. S’élevant le long des parois, ce filet d’eau vive s’épanouit à la lumière des rues, sautille d’un trottoir à l’autre, et tous ces piétons hagards de lancer à la face du ciel leurs mines incrédules, seul le chat dans ce grand chaos amnésique, saura reconnaitre le chant du poète.
Le Périscope
Cabaret poétique #5
Dimanche 20 février 2011 (pendant le massacre des lybiens)
Germaine sort de chez elle, péniblement ouvre la porte phacochère et faufile sa silhouette d’arpète sautillante dans la rue des Quatre Pierres.
Là elle y a grandi, là elle s’y est mariée, là n’a-t-elle pas mis au monde six enfants dont un mort-né ?
(qu’elle a pris soin de conserver dans un bocal).
Là elle a bu du rhum et coinché avec ses voisines, à ce jour toutes également cadavrée ou « en maison ».
Toujours coquette elle est habillée en ce dimanche anodin d’une tenue violine, autour de son cou a enfilé des rangés de bimbeloteries, s’est coiffée d’un bibi de couleur gris piqué de petites cerises et autres sottises de ce genre.
Elle remonte la rue, l’estomac tendu vers le thé de cinq heures, chaque semaine sirotant ainsi sa retraite chez la cousine Fernande, de quinze ans sa cadette.
On la salue, on s’inquiète de sa santé, on lui glisse de gentils sourires, Germaine répond poliment mais n’en a cure, trouvant le monde bien hypocrite.
Le boucher, surtout, qui a refusé la semaine dernière de lui faire crédit pour une tranche d’un faux-filet exhibé de façon indécente sur son étal.
En rêve, Germaine l’a plusieurs fois démembré jetant aux chiens les morceaux les plus gras.
(Sourire) Comme elle se plait à imaginer de ce lourdaud chevillard, les chaires molles violemment déchirées.
Bien que parfois, le chien mette à se nourrir plus d’aristocrates manières que nombre de bourgeois éduqués.
Ainsi va Germaine, à petits pas prudents, en apparence inoffensive mais dissimulant en son for intérieur un étang sombre et profond, un abri propice aux monstrueuses noirceurs du monde.
Un chat, un chat tigré, un chat débordant de fourrure et flânant à la douceur des pavés, un chat donc, se faufilant entre ses jambes, manque de la renverser.
Petit cri pointu de Germaine. Le premier de la journée.
Le chat s’excuse et dans un frisson de moustache lui conseille la plus grande vigilance.
A quelques pas d’ici, un camion de la British Petroleum a vidangé sa cargaison. La chaussée est glissante. Les pompiers sont sur les dents.
Germaine le remercie et promet de marcher avec beaucoup de précaution.
S’emporte alors le chat sur l’inconséquence des hommes, ces imbéciles, incapables d’inventer le coussinet et sa griffe rétractile, mécanique pourtant fort utile en de pareilles occasions.
Germaine, s’étant coupé les ongles le matin même, se gratte le nez, puis chacun poursuit son chemin.
Germaine pense à tout ce qu’elle aura de catastrophes à raconter à Fernande, se réjouit des biscuits qu’elle mangera bientôt, ressent une douleur diffuse dans le genou gauche, o, trois fois rien, se souvient d’un prochain rendez-vous chez son médecin traitant, il est joli garçon, il ressemble à son premier amant, il est un peu timide, il ne fait pas attendre ses patients, il a des lèvres bien dessinées, il sent bon, il a du poils sur les avant-bras, il la caresse dans le dos, il doit aimer le parchemin, il fume, il son corps, est un arbre, il doit déborder de sève, il…
Et qué sera sera.
Germaine glisse, rien ne peut la retenir, d’ailleurs elle ne tente rien, s’abandonne, se laisse entrainer par le léger dénivelé de la rue des Quatre Pierres, tangue entre deux vague de badauds médusés, laisse les courants de la ville la mener au bord de l’abyme.
Son sac à main offrant un empennage de qualité, aucune terreur ne vient gâter sa lente dégringolade, elle glisse, Germaine, confiante, vers l’exorbitante ivresse de l’inconnu.
Puis tombe enfin, dans un trou que les « agents d’entretien voirie » n’ont jamais refermé malgré les nombreuses pétitions des habitants du quartier.
Sa chute dure huit minutes, un laps de temps suffisant pour apprécier toute la beauté des ténèbres qui doucement se referment sur elle, s’insinuant dans les profondeurs de la terre. D’abord c’est un gris tendre, puis les feux du jour s’inclinent devant l’évidence des ombres, elles se disputent encore quelques menus clartés, puis enfin c’est le noir, le grand rien tendu entre deux éternités comme une cape de matador.
Germaine est tirée de sa rêverie par une méchante douleur à l’épaule, quand la lanière de son sac à main la retient brutalement à une tige de bois débordant les parois du puits.
Petit cri pointu de Germaine, le deuxième de la journée.
Puis, reprenant ses esprits : « me voilà coincée dans les souterrains du monde intérieur, pense-t-elle, quelle chance inouïe ! »
Dans une anfractuosité, elle parvient à assoir sa fragile carcasse.
Nullement ébranlée, la voilà parvenue à un degré de lucidité tel qu’elle ne peut s’empêcher de plaindre sa cousine Fernande qui à n’en pas douter se laissera mourir de chagrin.
Puis de manière définitive cesse de penser à toutes ces choses lourdes et vulgaires, comme les regrets, l’amour ou la pitié, ou le thé de cinq heures ou les promotions exceptionnelles sur la viande bovine en provenance d’Angleterre.
Un temps.
Elle se recueille.
Alors son regard se porte sur les ressacs ignorés de sa conscience, et peu à peu explosent à la surface ses sauvageries adolescentes. Un crabe à grand coup de machette déchire son ventre.
Surprise.
Au pas de l’oie avance des lointains horizons une armée de poignards.
Confusion.
Le singe bleu des grandes enculeries s’empale sur les lames avides de trahison.
Extase.
Je suis dans cette chausse-trappe à côté du paragraphe de ma vie.
Ce sentiment d’être dans la marge, à l’essentiel, dans l’invisible rempli de tabac, de balançoires épuisées de rouille, de rongeurs affamés, tout ce capharnaüm dessinant à traits rageurs l’en-dedans de ma préhistoire.
Moi qui toujours aie eu en horreur les espaces démesurés, je suis dans le petit, au cœur de l’infini.
Germaine, légère, entonne un chant aborigène.
Elle offre à la nuit qui l’accueille sa voix d’arpète sautillante. S’élevant le long des parois, ce filet d’eau vive s’épanouit à la lumière des rues, sautille d’un trottoir à l’autre, et tous ces piétons hagards de lancer à la face du ciel leurs mines incrédules, seul le chat dans ce grand chaos amnésique, saura reconnaitre le chant du poète.
Le Périscope
Cabaret poétique #5
Dimanche 20 février 2011 (pendant le massacre des lybiens)
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