Arbre ~ Tout petit florilège

Le cyprès chauve devait avoir près de cent ans. Il est tombé hier, soudainement, dans un bruit d'explosion. Il était creux, rongé par un champignon et condamné. Il a fallu une traction de 2,6 tonnes, à 20 mètres de hauteur pour que l'arbre se brise enfin. L'expérience, menée jusqu'au point de rupture, n'avait jamais eu lieu auparavant sur ce type d'espèce, doté de sortes de « contreforts » qui en augmentent la résistance. « Il n'a pas rompu là où il était le plus creux, à la base, mais plus haut, où le tronc est plus fin et a le plus fléchi », analyse l’expert-conseil en arboriculture ornementale. « Ce qui m'a surpris, c'est la manière, très brutale, dont il est tombé ». Les données collectées, inédites, feront l'objet d'une publication scientifique.

En attendant, on a mis en terre le cyprès. Dans un cercueil en sapinette.

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Plus tard, je tiendrai un débit de bois rond.

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A Paris les arbres sont tellement incongrus qu’on se demande ce qu’ils font là.
Pour leur tenir compagnie, des ruraux en exil posent des plantes vertes sur les balcons.

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Je me demande combien d’arbres on peut planter sur un terrain de foot.
Combien de poutres dans l’œil de Zlatan.
Combien de cahiers grand format pour faire un baobab.
Combien de truffes sous un chêne-liège.
Combien de glands dans le gouvernement.
Combien de cure dent dans une jambe en bois
Combien de chien dans un jeu de quille.
Combien de feuilles dans une ramette et combien de rames dans une galère.
Je me demande combien d’année il me reste à bûcher.
On me répond que ça dépend de mes accords de branche.

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Feuilleter sous un arbre un ouvrage érotique provoque à coup sûr une montée de sève.